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lampaDINA e lampaDario
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Dina & Dario
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Enza
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dany61
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Andrew Motion


Sul tavolo

Ci terrei a precisare che ho comprato
questa tovaglia
con il suo semplice disegno ripetitivo
di fiori viola scuro non menzionati
da alcun botanico
perché mi ricorda quel vestito stampato
che indossavi
l’estate che ci siamo conosciuti (un vestito
– hai sempre sostenuto –
che non ti ho mai detto che mi piaceva).
Be’, mi piaceva, sai. Mi piaceva.
Mi piaceva un sacco, che ci fossi tu dentro
oppure no.

Come è potuto uscirsene così in silenzio
dalla nostra vita?
Detesto (proprio detesto) l’idea di qualche
altro sedere
che faccia svolazzare a sinistra e a destra
quelle pesanti corolle.
Detesto ancor più immaginarmelo sgretolarsi
in una discarica
o fatto a brandelli – un pezzo qui che pulisce
un’astina dell’olio
un pezzo là intorno a una crepa in un tubo
di piombo.

È passato tanto tempo ormai, amore mio,
tanto tempo,
ma stanotte proprio come la nostra prima
notte sono qua,
la testa leggera tra le mani e il bicchiere
pieno,
che fisso i grossi petali sonnolenti fino
a quando si mettono in moto,
amandoli ma con il desiderio di sollevarli,
di schiuderli,
persino di farli a pezzi, se questo è quanto
ci vuole per arrivare
alla tua bellissima pelle, desiderosa,
calda, candida come la luna.

Traduzione di Helena Sanson

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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Enza
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lampaDINA e lampaDario
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Dina & Dario
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dany61
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Charlotte Brönte

Una sola parola in un momento
può aprire cento corridoi nel cuore,
e le terre, le spiagge, le stagioni
che per salvaguardarsi la Memoria
aveva chiuso a chiave. Una parola
può opprimere quel cuore risvegliato,
vittima di rimpianti del passato
Traduzione di Silvio Raffo

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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dany61
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Peter Huchel
La tomba di Odisseo

Nessuno troverà
la tomba di Odisseo,
né un colpo di vanga l'elmo incrostato
nella foschia di ossa pietrificate.

Non cercare l'antro
dove giù sotto terra
un soffio di fuliggine, un'ombra fuggitiva,
sfregiata dalla pece della fiaccola,
scese verso i compagni morti
sollevando inerme le mani
macchiate del sangue di pecore sgozzate.

Tutto è mio, disse la polvere,
la tomba dl sole dietro il deserto,
le scogliere piene del fragore del mare,
il meriggio infinito, che ancora mette in allerta
il figlio dei pirati di Itaca,
il timone intaccato dal sale,
le mappe e i cataloghi nautici
del vecchio Omero.
Traduzione di Paola Quadrelli

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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Enza
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dany61
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Credo profondamente che la compassione sia la strada non solo per l’evoluzione del pieno potenziale umano, ma anche per la sopravvivenza stessa degli uomini, dal concepimento alla nascita, alla crescita. Per questo dico che gentilezza e compassione sono la mia religione. Non c’è bisogno di filosofie complicate e nemmeno di templi. Il cuore è il nostro tempio.

-dalai-lama-

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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dany61
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“La memoria è determinante. È determinante perché io sono ricco di memorie e l’uomo che non ha memoria è un pover’uomo, perché essa dovrebbe arricchire la vita, dar diritto, far fare dei confronti, dar la possibilità di pensare ad errori o cose giuste fatte. Non si tratta di un esame di coscienza, ma di qualche cosa che va al di là, perché con la memoria si possono fare dei bilanci, delle considerazioni, delle scelte, perché credo che uno scrittore, un poeta, uno scienziato, un lettore, un agricoltore, un uomo, uno che non ha memoria è un pover’uomo. Non si tratta di ricordare la scadenza di una data, ma qualche cosa di più, che dà molto valore alla vita.”
(Mario Rigoni Stern)

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lampaDINA e lampaDario
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Scrivere una poesia dopo Auschwitz è un atto di barbarie.
Theodor Adorno


Una mano tocca i nomi e gli anni di nascita
delle vittime francesi
della persecuzione nazista, che sono incisi su un muro
nel Memoriale della Shoah a Parigi
(foto Afp / Joel Saget)



Dina & Dario
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dany61
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La vita ci inganna con le ombre come chi maneggia le marionette. Chiediamo a essa il piacere. Ce lo dona, con l'amarezza e il disinganno per residui. Incontriamo un nobile dolore che darà, crediamo, una dignità purpurea di tragedia ai nostri giorni, ma esso si allontana da noi, per far posto a sentimenti meno nobili; e in un'alba grigia e tormentata, o in una sera argentina odorosa di silenzio, ci sorprendiamo a contemplare con meraviglia spietata e con cuore impietrito, la treccia di capelli sfavillanti d'oro che un tempo adorammo con tanta follia e baciammo con tanto ardore.
Oscar Wilde

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dany61
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Filastrocche per i "giorni della merla".
Gennaio fu impertinente
con una merla intelligente.
Lui era corto un tempo lontano
ma non volendo dare una mano
ad una merla che seppe arrangiarsi,
ecco che vide i suoi giorni allungarsi.
Chi concesse alla merla i tre giorni?
Febbraio! Era della merla nei dintorni,
alle suppliche non seppe resistere e così
gennaio si allungò per magia di ben tre dì!
(Marzia Cabano)
La merla sta arrivando
(si sente già… freddino!),
ma ormai si è organizzata,
lasciato ha il suo camino:
s’è bene imbacuccata,
ha messo un bel cappotto
e sfoggia, elegantona,
finanche un manicotto!
(Teresa Zaccuri)
Forse lo sa già qualcuno…
sono i giorni della Merla
che a gennaio puoi vederla
aggirarsi tra i camini
nelle case coi bambini
con le mamme e le faccende,
con i nonni e le leggende.
Non dobbiamo mai scordare
che il gran freddo può tornare
anche se gennaio parte,
non mettiamo ancor da parte
i maglioni e i calzettoni
perché busseranno i tuoni
a portare neve e vento
sopra l’erba e sul cemento.
(Marzia Cabano)

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lampaDINA e lampaDario
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Dina & Dario
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dany61
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Philip Levine

Detroit, una fabbrica abbandonata

I cancelli incatenati, la recinzione di filo spinato è lì
come un'autorità di metallo contro la neve
e questo grigio monumento al senso comune
resiste alle stagioni. Ancora carica questa recinzione
delle paure di sciopero, di protesta, di uomini uniti
e della lenta corrosione delle loro menti.

Al di là, attraverso le finestre rotte, si vede
dove le grandi presse si sono fermate fra un colpo e l'altro
e così, sospese nell'aria, restano prese
al margine certo dell'eternità.
Le ruote di ghisa sono ferme; si contano i raggi
che il movimento sfuocava, i montanti che l'inerzia
combatteva,

e si calcola la perdita del potere del potere umano,
lento ed esperto, la perdita di anni,
il graduale declino della dignità.
Uomini vivevano in queste fonderie, ora dopo ora;
nulla di ciò che hanno forgiato è sopravvissuto agli
ingranaggi arrugginiti
che sarebbero potuti servire a macinare il loro elogio.

Traduzione di Claudio Bellinzona

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dany61
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Ecco una bellissima lettera e dichiarazione d’amore che ci ha inviato un nostro fan qualche tempo fa:

13 anni fa cercavo un gattino, andai in un canile.
I ragazzi mi fecero vedere alcuni micini, ma lo sguardo mi fece notare un codone entrare nelle gabbiette dei cani e spadroneggiare su di essi. Domandai indicandoti: “… e lui?”
Ascoltai la tua storia triste, notai la tua zampetta malandata. Ti descrissero come un gatto di 2/3 anni, un battagliero difficile da gestire . Ma le storie vanno ascoltate bene e scelsi te!
Non mi raccontavano bugie: la macchina ballava da come eri agitato, il tuo sguardo spaesato nella nuova dimora.
Dal veterinario la zampetta non fu amputata ma guarita.
Zoppo e carattere da gattaccio: il tuo nuovo nome, Colonnello Aureliano, ti si addiceva proprio .

gatto addio letteraHai conosciuto gente che ti ha voluto bene nonostante gli agguati che facevi . Se ti si prendeva in giro non la passavamo liscia, era il tuo modo di essere felino ma allo stesso tempo coccoloso.
L’altra sera vedevo che volevi stare lontano da me – il motivo era chiaro – ma io invece ho deciso di dormire al tuo fianco.
Tu enorme micio piano piano, mentre dormivo, sei andato lontano da me.
Sono convinto che siamo stati ottimi compagni di avventura.
Adesso sono felice per aver ascoltato la tua brutta storia al canile, ma si sa che le storie vanno ascoltate e capite.
La cosa più importante è che fino alla fine l’abbiamo riscritta nel modo migliore ascoltandoci e osservandoci.

Ciao da tutti noi Colonnello Aureliano.
Non si muore quando si deve , ma quando si può. (cit. Colonnello Aureliano Buendia)

Lettera di Moreno Bertucci

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Enza
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dany61
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Un uomo ancora giovane che possiede solo la sua malattia e una numerosa prole muore. La moglie non ha i soldi per pagare il funerale. Si reca al Comune, all'Ufficio di Polizia Mortuaria, al Commissariato, alla Procura della Repubblica: nessuno si vuole assumere l'incarico e l'onere di portare via il cadavere; la morte è stata naturale ed è avvenuta in casa, mancano le condizioni che legittimino un pubblico intervento. La carità privata è assente. Il parroco non può pensare ai morti, deve pensare ai vivi. Dopo due giorni di vani ricorsi e di attesa la vedova conficca un coltello nel petto del marito. Ora vi sono gli estremi per il trasporto della vittima all'istituto di Medicina legale e per la inumazione a spese dell' autorità. Vi è anche lavoro per la Magistratura.
Francesco Burdin

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lampaDINA e lampaDario
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Dina & Dario
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La «regina della notte» risveglia in modo profondo e misterioso la sensualità maschile e femminile. La forza dell'amore sensuale nasce da un sentimento di pienezza e di soddisfazione di sé senza il quale non ci si può aprire agli altri: il Gelsomino trasmette questa sensazione di corporeità rilassata e fiduciosa che è la base per il vero piacere. È un profumo che avvolge in un cerchio magico.
Susanne Fischer-Rizzi

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Agostino Richelmy

Nenia, nel Canavese

Avevano l’altezza che ha l’arbusto
del mirto nero e stretto contro il muro,
camminavano insieme, egli robusto
il corpo, il volto soleggiato e duro,
ella infiammata e ondata da uno scialle
nel dolce portamento delle spalle.

Ora tra i muri o al più lontano prato
o in altra parte non li puoi trovare,
nemmeno discendendo fino al mare.
Fuori del luogo dove il tempo è stato
nessun ricordo si vede o si tocca.
Non c’è più fiato in loro, non c’è bocca.

Erano lì dove ora il mirto ha fiore.
Più meraviglia morte che l’amore.

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Il vero amore non lascia tracce
Come la bruma non lascia sfregi
Sul verde cupo della collina
Così il mio corpo non lascia sfregi
Su di te e non lo farà mai

Oltre le finestre nel buio
I bambini vengono, i bambini vanno
Come frecce senza bersaglio
Come manette fatte di neve

Il vero amore non lascia tracce
Se tu e io siamo una cosa sola
Si perde nei nostri abbracci
Come stelle contro il sole
Come una foglia cadente può restare
Un momento nell'aria
Così come la tua testa sul mio petto
Così la mia mano sui tuoi capelli

E molte notti resistono
Senza una luna, senza una stella
Così resisteremo noi
Quando uno dei due sarà via, lontano.
Leonard Cohen

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Il vero amore non lascia tracce
Come la bruma non lascia sfregi
Sul verde cupo della collina
Così il mio corpo non lascia sfregi
Su di te e non lo farà mai

Oltre le finestre nel buio
I bambini vengono, i bambini vanno
Come frecce senza bersaglio
Come manette fatte di neve

Il vero amore non lascia tracce
Se tu e io siamo una cosa sola
Si perde nei nostri abbracci
Come stelle contro il sole
Come una foglia cadente può restare
Un momento nell'aria
Così come la tua testa sul mio petto
Così la mia mano sui tuoi capelli

E molte notti resistono
Senza una luna, senza una stella
Così resisteremo noi
Quando uno dei due sarà via, lontano.
Leonard Cohen

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Louis Aragon
Non esiste amore felice

Niente mai è acquisito all’uomo Né il vigore
Né la debolezza né il cuore E quando crede
D’aprir le braccia l’ombra è quella di una croce
E quando pensa a stringere la sua gioia la infrange
La sua vita è uno strano divorzio di dolore
Non esiste amore felice
La sua vita somiglia a inermi combattenti
Che si erano vestiti per un altro destino
A che può servir loro di levarsi al mattino
Loro tornati a sera incerti come sono
Dite Che vita è questa E trattenete i pianti
Non esiste amore felice
Mio dolce amor mio caro amore lacerante
Ti porto in seno simile a un uccello ferito
E mi guardan passare senza averlo capito
Ripetendo con me parole che ho intrecciato
E per i tuoi grandi occhi si sono a un tratto spente
Non esiste amore felice
Il tempo è già scaduto la vita non s’impara
Nella notte dei cuori nasce un pianto comune
Quanto dolore esige la minima canzone
Quanti rimorsi per pagare un’emozione
Quanti singhiozzi per un’aria di chitarra
Non esiste amore felice
Traduzione di Nino Muzzi

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León Felipe
Drop a Star

Dov’è la stella delle Nascite?
La terra, sobbalzando, s’è fermata nel vento.
E non vedono gli occhi dei marinai.
Quel pesce – seguitelo! –
si porta via, danzando,
la stella polare.

Il mondo è una slot-machine,
con una fessura sulla fronte del cielo,
sulla distesa del mare.
(Si è fermata la macchina,
è finita la corda.)
Il mondo è qualcosa che funziona
come il piano meccanico di un bar.
(È finita la corda,
si è fermata la macchina…)
Marinaio,
tu hai in tasca una stella…
Drop a star!
Accendi con la mano la nuova musica del mondo,
la canzone marinara di domani,
l’inno futuro degli uomini…
Drop a star!
Fa andare di nuovo questa nave arenata, marinaio.
Tu hai in tasca una stella…
una stella nuova di palladio, di fosforo e di magnetite.
Traduzione di Gabriele Morelli

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Se fai le vacanze in motocicletta le cose assumono un aspetto completamente diverso. In macchina sei sempre in un abitacolo; ci sei abituato e non ti rendi conto che tutto quello che vedi da quel finestrino non è che una dose supplementare di TV. Sei un osservatore passivo e il paesaggio ti scorre accanto noiosissimo dentro una cornice. In moto la cornice non c'è più. Hai un contatto completo con ogni cosa. Non sei uno spettatore, sei nella scena, e la sensazione di presenza è travolgente.
Robert Maynard Pirsig

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Ti scriverò ma non adesso
Quando guardando gli alberi
Riconoscerò quello delle mie radici
Ti scriverò forse
un giorno non troppo lontano
Scrivendo e riscrivendo ogni pensiero
Quando svegliandomi all'alba
non troverò più l'immagine di te
E ascoltando il rumore del mare
in me non ci sarà più malinconia
Ti scriverò ma non adesso
Ti scriverò quando sarò abbastanza forte
da sopportare il tuo silenzio.

Olga Scarpati

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A tutti i giovani raccomando:
aprite i libri con religione,
non guardateli superficialmente,
perché in essi è racchiuso
il coraggio dei nostri padri.
E richiudeteli con dignità
quando dovete occuparvi di altre cose.
Ma soprattutto amate i poeti.
Essi hanno vangato per voi la terra
per tanti anni, non per costruivi tombe,
o simulacri, ma altari.
Pensate che potete camminare su di noi
come su dei grandi tappeti
e volare oltre questa triste realtà
quotidiana.

Alda Merini, da “La vita facile”

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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dany61
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Camillo Fonte
La memoria
Mia ghiandaia felice la memoria,
oggi, ancora una volta ti ritrova,
come sempre, in un’ansia eterna di partenza.

Rosea venne l’aurora
e cancellò le tenebre discrete,
luogo d’amore.

Senza voltarmi, ingrato,
come uccello di transito che il nido
d’una notte non cura, ti lasciavo.

Per troppa furia ti dimenticavo,
isola estrema, amore.
Ora per nuova furia ti ricordo.

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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dany61
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Camillo Fonte
La memoria
Mia ghiandaia felice la memoria,
oggi, ancora una volta ti ritrova,
come sempre, in un’ansia eterna di partenza.

Rosea venne l’aurora
e cancellò le tenebre discrete,
luogo d’amore.

Senza voltarmi, ingrato,
come uccello di transito che il nido
d’una notte non cura, ti lasciavo.

Per troppa furia ti dimenticavo,
isola estrema, amore.
Ora per nuova furia ti ricordo.

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Wallace Stevens

Note per una finzione suprema

E per cosa, se non per te, provo amore?
Tengo il libro più estremo dell'uomo più saggio
stretto, in me nascosto, giorno e notte?
Nella luce incerta della verità singola, certa,

eguale nella vitale mutevolezza alla luce
in cui ti incontro, in cui sediamo quieti,
per un momento nel centro del nostro essere,
la trasparenza vivida che tu porti è pace.

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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Adam Zagajewski

Il faggio
Che le tue ricerche interminabili,
i tuoi sogni della vampa, del grande fuoco,
del momento in cui si schiuderà l'occhio dell'azzurro,
non siano che un'illusione, un trompe-l'œil in più,
una chimera come tante altre?

Sei nelle Planty di Cracovia,
ti stai avvicinando al castello dove abitano
re, sogni e sciocche colombe.
Vedi un magnifico faggio che è sprofondato
senza scampo nell'autismo autunnale.
I rami come ragnatela fanno da sipario alle torri della
cattedrale,
la vecchia campana dorme il sonno dei giusti.

La pioggia leggera ha in sé un pizzico d'ironia
come un commento dotto a un testo sacro.
È risaputo che in questo quartiere finanche i bambini
parlano piano, come se temessero qualcosa –
e il Battifredo del Ladro, solido e massiccio, ricorda
l'inevitabile scherno del mondo.

È forse vero, forse questa non è che una chimera,
un inganno della mente,
nient'altro che una specie di pio raggiro?
Ma se questa vampa non c'è,
allora non c'è niente, assolutamente niente,
non c'è che la ricerca, il silenzio e la notte,
e la scura infinità della pioggia.

Traduzione di Marco Bruno

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MIKLÒS RADNÒTI:

ASSASSINIO DI UN POETA



Pubblicato il 13 Luglio 2018 by Lino Predel

http://www.latinacittaaperta.info/2018/07/13/myklos-radnoti-assassinio-di-un-poeta/

Radice
Nella radice guizza la forza,
beve la pioggia, vive di terra
e il suo sogno è bianco, di neve.

Di sotto terra urge alla superficie,
si arrampica ed è furba,
ha le braccia come funi.

Sulle sue braccia dorme il verme,
ai piedi della radice siede il verme,
il mondo così imputridisce.

Ma la radice continua a vivere sottoterra,
non si cura del mondo,
ma solo dei suoi rami frondosi.

Lei li ammira, li nutre,
sapori buoni gli invia,
sapori dolci, celestiali.

Sono anch’io una radice, adesso,
vivo tra vermi, io,
e qui preparo questi versi.

Ero fiore, sono diventato radice,
buia e pesante la terra su di me,
la mia sorte è compiuta,
una sega piange sulla mia testa.
(MIKLÒS RADNÒTI
Lager Heideman, Zagubica, 8 agosto 1944)

Nato a Budapest, 5 maggio 1909
Assassinato – Abda, 10 novembre 1944

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Dina & Dario
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Charles Wright


Notturno di Stone Canyon

Antico dei Giorni, vecchio amico, nessuno crede
nel tuo ritorno.
Nessuno crede più nella propria vita.

La luna, come un cuore morto, freddo e inavviabile,
appesa a un filo
all’estremità della terra,
finalmente infedele, che macchia le felci
e gli arbusti rosa.

Nell’altro mondo, bambini disfanno i nodi
sulle loro cordicelle.
Cantano canzoni, e le loro dita sfumano.

E qui, dove il cigno mugola nella sua orbita, dove
la sanguinaria
e la belladonna insistono a confortarci,
dove la volpe nel muro del canyon svuota le nostre
mani, estatica d’altro,

come una goccia d’olio limpido il Guaritore rotea
nel vento della notte,
parte occhio, parte lacrima, riluttante a riconoscerci.

Traduzione di Antonella Francini


“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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C'è una cosa che non hai capito della mia terra, ora te la racconto:
Per chiamarci non basta una parola sola: Emilia Romagna, Emiliano Romagnoli, ce ne vogliono almeno due e anche un trattino per unirle e poi non bastano neanche quelle.
Perché siamo tante cose, tutte insieme e tutte diverse... un inverno continentale, con un freddo che ti ghiaccia il respiro e una estate tropicale che ti scioglie la testa e a volte tutto insieme come diceva Pierpaolo Pasolini, capaci di avere un inverno con il sole e la neve, pianure che si perdono piatte all’orizzonte e montagne fra le più alte d’Italia, la terra e l’acqua che si fondono alle foci dei fiumi in un paesaggio che sembra di essere alla fine del mondo.
Città d’arte e distretti industriali, le spiagge delle riviere che pulsano sia di giorno che di notte, e spesso soltanto una strada o una ferrovia a separare tutto questo e noi le viviamo tutte queste cose, nello stesso momento, perché siamo gente che lavora a Bologna, dorme a Modena e va a ballare a Rimini come diceva Pier Vittorio Tondelli, e tutto ci sembra comunque la stessa città che si chiama Emilia Romagna.
Siamo tante cose, tutte diverse e tutte insieme, per esempio siamo una regione nel cuore dell’Italia, quasi al centro dell’Italia, eppure siamo una regione di frontiera, siamo anche noi un trattino, una cerniera fra il nord e il sud, e se dal nord al sud vuoi andare e viceversa devi passare per forza da qui, dall’Emilia Romagna, e come tutti i posti di frontiera, qualcosa dà ma qualcosa prende a chi passa, e soprattutto a chi resta, ad esempio a chi è venuto qui per studiare a lavorare oppure a divertirsi e poi ha decido di rimanerci tutta la vita… in questa terra che non è soltanto un luogo, un posto fisico dove stare, ma è soprattutto un modo di fare e vedere le cose.
Perché ad esempio qui la terra prende forma e diventa vasi e piastrelle di ceramica, la campagna diventa prodotto, e anche la notte e il mare diventano divertimento, diventano industria, qui si va veloci come le strade che attraversano la regione, così dritte che sembrano tirate con il righello.
E si fa per avere certo, anche per essere, ma si fa soprattutto per stare, per stare meglio, gli asili, le biblioteche, gli ospedali, le macchine e le moto più belle del mondo.
In nessun altro posto al mondo la gente parla così tanto a tavola di quello che mangia, lo racconta, ci litiga, l’aceto balsamico, il ripieno dei tortellini, la cottura dei gnocchini fritti e della piadina e mica solo questo, sono più di 4000 le ricette depositate in emilia romagna; ecco, la gente studia quello che mangia, perché ogni cosa, anche la più terrena, anche il cibo, anche il maiale diventa filosofia, ma non resta lassù per aria, poi la si mangia. se in tutti i posti del mondo i cervelli si incontrano e dialogano nei salotti, da noi invece lo si fa in cucina, perché siamo gente che parla, che discute, che litiga, gente che a stare zitta proprio non ci sa stare, allora ci mettiamo insieme per farci sentire, fondiamo associazioni, comitati, cooperative, consorzi, movimenti, per fare le cose insieme, spesso come un motore che batte a quattro tempi, con una testa che sogna cose fantastiche, però con le mani che davvero ci arrivano a fare quelle cose li, e quello che resta da fare va bene, diventa un altro sogno.
A volte ci riusciamo a volte no, perché tante cose spesso vogliono dire tante contraddizioni. Che spesso non si fondono per niente, al contrario non ci stanno proprio, però convivono sempre.
Tante cose tutte diverse, tutte insieme, perché questa è una regione che per raccontarla un nome solo non basta.
Ora ti ho raccontato quello che siamo.
By Carlo LUCARELLI

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C'è una cosa che non hai capito della mia terra, ora te la racconto:
Per chiamarci non basta una parola sola: Emilia Romagna, Emiliano Romagnoli, ce ne vogliono almeno due e anche un trattino per unirle e poi non bastano neanche quelle.
Perché siamo tante cose, tutte insieme e tutte diverse... un inverno continentale, con un freddo che ti ghiaccia il respiro e una estate tropicale che ti scioglie la testa e a volte tutto insieme come diceva Pierpaolo Pasolini, capaci di avere un inverno con il sole e la neve, pianure che si perdono piatte all’orizzonte e montagne fra le più alte d’Italia, la terra e l’acqua che si fondono alle foci dei fiumi in un paesaggio che sembra di essere alla fine del mondo.
Città d’arte e distretti industriali, le spiagge delle riviere che pulsano sia di giorno che di notte, e spesso soltanto una strada o una ferrovia a separare tutto questo e noi le viviamo tutte queste cose, nello stesso momento, perché siamo gente che lavora a Bologna, dorme a Modena e va a ballare a Rimini come diceva Pier Vittorio Tondelli, e tutto ci sembra comunque la stessa città che si chiama Emilia Romagna.
Siamo tante cose, tutte diverse e tutte insieme, per esempio siamo una regione nel cuore dell’Italia, quasi al centro dell’Italia, eppure siamo una regione di frontiera, siamo anche noi un trattino, una cerniera fra il nord e il sud, e se dal nord al sud vuoi andare e viceversa devi passare per forza da qui, dall’Emilia Romagna, e come tutti i posti di frontiera, qualcosa dà ma qualcosa prende a chi passa, e soprattutto a chi resta, ad esempio a chi è venuto qui per studiare a lavorare oppure a divertirsi e poi ha decido di rimanerci tutta la vita… in questa terra che non è soltanto un luogo, un posto fisico dove stare, ma è soprattutto un modo di fare e vedere le cose.
Perché ad esempio qui la terra prende forma e diventa vasi e piastrelle di ceramica, la campagna diventa prodotto, e anche la notte e il mare diventano divertimento, diventano industria, qui si va veloci come le strade che attraversano la regione, così dritte che sembrano tirate con il righello.
E si fa per avere certo, anche per essere, ma si fa soprattutto per stare, per stare meglio, gli asili, le biblioteche, gli ospedali, le macchine e le moto più belle del mondo.
In nessun altro posto al mondo la gente parla così tanto a tavola di quello che mangia, lo racconta, ci litiga, l’aceto balsamico, il ripieno dei tortellini, la cottura dei gnocchini fritti e della piadina e mica solo questo, sono più di 4000 le ricette depositate in emilia romagna; ecco, la gente studia quello che mangia, perché ogni cosa, anche la più terrena, anche il cibo, anche il maiale diventa filosofia, ma non resta lassù per aria, poi la si mangia. se in tutti i posti del mondo i cervelli si incontrano e dialogano nei salotti, da noi invece lo si fa in cucina, perché siamo gente che parla, che discute, che litiga, gente che a stare zitta proprio non ci sa stare, allora ci mettiamo insieme per farci sentire, fondiamo associazioni, comitati, cooperative, consorzi, movimenti, per fare le cose insieme, spesso come un motore che batte a quattro tempi, con una testa che sogna cose fantastiche, però con le mani che davvero ci arrivano a fare quelle cose li, e quello che resta da fare va bene, diventa un altro sogno.
A volte ci riusciamo a volte no, perché tante cose spesso vogliono dire tante contraddizioni. Che spesso non si fondono per niente, al contrario non ci stanno proprio, però convivono sempre.
Tante cose tutte diverse, tutte insieme, perché questa è una regione che per raccontarla un nome solo non basta.
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Prendi un sorriso,
regalalo a chi non l’ha mai avuto.
Prendi un raggio di sole,
fallo volare là dove regna la notte.
Scopri una sorgente,
fa bagnare chi vive nel fango.
Prendi una lacrima,
posala sul volto di chi non ha pianto.
Prendi il coraggio,
mettilo nell’animo di chi non sa lottare.
Scopri la vita,
raccontala a chi non sa capirla.
Prendi la speranza,
e vivi nella sua luce.
Prendi la bontà,
e donala a chi non sa donare.
Scopri l’amore,
e fallo conoscere al mondo.
Mahatma Gandhi

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16 gennaio 2018 ·
LA VITA E' MOLTO PIU' DELLA MALATTIA
Il punto di svolta per me è stato quando, a causa di uno shock anafilattico, ho vissuto un’esperienza di pre-morte che mi ha fatto vedere la mia storia da una prospettiva diversa.
In quel momento capii che la sclerosi multipla era diventata tutta la mia vita mentre, nella realtà, ne rappresentava solo una parte.
Avevo commesso un grave errore sia a rassegnarmi, sia ad essere ogni giorno così impegnata a controllare la malattia da dimenticarmi di vivere.
Difficoltà, delusioni e imprevisti fanno parte della vita, non dobbiamo rifiutarli, ma insieme ci sono anche tante cose belle, è solo che spesso sono nascoste.
Sorridi; la tua vita è molto di più della malattia
Silvia

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Giovanni Raboni

Mio male, mio bene, così vicini
ormai che tante volte vi confondo,
che risse facevate quando il mondo
era pieno di luce e i teatrini

del cuore non scritturavano ombre
ma angeli e demoni in carne e ossa
e da tutte le parti, nella fossa
di chi rammenta, nelle quinte ingombre

di macerie, nei cessi, nel foyer
annerito dagli incendi ferveva
l’incauta vita… Certo, si solleva
ancora il sipario, ogni sera c’è

spettacolo – ma senza vincitori
né vinti, senza sangue, senza fiori.

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Marco Cipollini
Elegia esagonale

Uscendo da St Denis ridotta a museo

Dio non abita più qui, né forse sotto
questo cielo grigio-ateo, né una scaglia
d’uomo è in questi sepolcri vuoti, stipati
per l’eterno da una dinastia ostinata,
tranciata a macchina in bagliori di sangue
da un’età più libera, fraterna, eguale.

Quale, dolomitiche voi cattedrali,
memoria impietrita vi sostiene in piedi?
Stalagmiti su cui gocciolò la Grazia,
le vostre cuspidi gridano assetate,
scheletri angelici i vostri contrafforti
puntellano il sacro fossile ai turisti.

Gl’inni derisi da sofismi in parrucca,
la croce scomposta in assi cartesiani,
le basiliche fatte cave di pietra…
È finita così la vera tua gloria,
o antica Francia, con la boria imperiale
che ingrassa i vermi di tombe illacrimate?

Nemmeno la nostalgia è quella di un tempo
per questi vecchi celti, parà in pensione
che vanno impettiti sul filo del Niente
per la via brulicante dei discendenti
di chi scampò a Poitiers, che sguardi di pece
volgono attoniti al vacuo alveo del cielo.

Le lacrime reprimo per te che il cuore
di popolano avevi della tua Jeanne,
per te che all’assalto, in testa ai tuoi soldati,
sulla Marna cadesti poeta e cristiano,
bocconi ti ritrovarono in un campo
di barbabietole, la stigmate in fronte.

Beato chi muore come te nella fede,
beato chi muore bisbigliando un tuo verso,
e perciò è disprezzato… Per te mi segno,
mio Charles, e come in una conchiglia il mare
si fantasma, tra queste mura annerite,
scarnificate, trema un’eco di Dio.
Da Carmi ulteriori

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Daniele Piccini


Il non sapere niente della morte
non salva gli animali dalla morte
ma li fa passare indenni per terre
e fuochi della fine,
li consola delle epoche
al tramonto.
O forse gli animali
aggiungono al tormento
il sasso del silenzio.
E anche loro avvertono
i grandi mutamenti,
i venti che si accumulano,
la terra che si assottiglia e si apre
sotto il passo, non più asciutto né forte,
della specie.

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Orsa nordamericana


Cammino nel freddo della notte d’autunno
pieno come Orfeo,
pensando il mio canto, ansioso di voltarmi,
la mia vita svanita un ornamento, una nuvola
alla deriva,
dietro di me,
leggera trascendenza di cenere
sepolta e risorta una volta, e poi ancora e ancora.
Il marciapiede si srotola come sonno profondo.
Sopra di me le stelle, stelle austere,
scoprono il volto.
Nessun cuore batte alla mie spalle,
nessun passo.

Traduzione di Antonella Francini

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Camillo Fonte
La memoria

3.

Poco a te la memoria si concede.
Quando i giorni piovosi
filano noia ed ansia, tu ritorni.

Felice eri, devota a un tuo sogno d’amore.

Primizia della vita
da me forse aspettavi
– e mi speravi, e io
quasi non ti sapevo fatta donna.

Io, cornacchia di mare, al mare attento
e ai suoi segni il tuo non riconobbi

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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Enza
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Parla agli alberi, alle rocce, ma parla con il cuore, con le emozioni: piangi, singhiozza e ridi; le lacrime possono essere più sacre delle parole, e la risata può essere più sacra di qualsiasi espressione verbale, perché arrivano direttamente e profondamente dal cuore. Non serve verbalizzare, è sufficiente sentire: abbraccia l'albero ed entra in contatto profondo, come se diventassi una sola cosa con lui; presto sentirai che la linfa non scorre solo nell'albero, inizia a scorrere anche in te. Il tuo cuore non batte solo in te, nelle profondità dell'albero c'è una risposta. Occorre farlo, per sentirlo.
Osho

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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Questa è una società dove tutti vogliono sentirsi bambini, e si comportano di conseguenza. Rifiutano ogni responsabilità, pretendono di avere diritto a ogni capriccio, a ogni sciocchezza, pur di sentirsi «autentici». La televisione, il cinema, la società tutta favoriscono questo modo di fare. Per me questo problema è reale e grave perché essere bambini da adulti vuol dire vivere tutta la vita come una ripetizione di fatti e di personaggi conosciuti nell'infanzia, non poter conoscere la realtà, né prendersi le proprie responsabilità nei suoi confronti.
Giorgio Gaber

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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Saint-John Perse

Notturno

(...)
Eccoli qui prossimi a maturare, questi frutti
d'un altra riva. "Sole dell'essere, nascondimi"
– parola del fuggiasco. E dirà chi l'avrà visto
passare: chi fu quest'uomo e quale la sua casa?
Andava solo nel fuoco del giorno delle notti
la porpora a mostrare?... Sole dell'essere, Principe
e Maestro! le opere nostre sono sparse, i compiti
senza onore, le messi senza mietitura: la legatrice
di covoni attende al fondo della sera. Eccoli qui
tinti del nostro sangue, questi frutti di tempestosa
sorte.

Con il suo passo di legatrice di covoni la vita se
ne va, senza odio e senza ricompensa.

Traduzione di Giorgio Cittadini

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Carol Ann Duffy


Estasi

Nei tuoi pensieri tutto il giorno, tu nei miei.
Gli uccelli cantano al riparo di un albero.
Sopra la preghiera della pioggia, un blu sterminato,
non il paradiso, che non va da nessuna parte, senza fine.
Perché mai le nostre vite si allontanano
da noi stesse, mentre rimaniamo intrappolate nel tempo,
in fila verso la morte? Sembra che nulla possa mutare
lo schema dei nostri giorni, alterare la rima
data da lutto in assonanza con diletto.
Poi sopraggiunge l’amore come un volo lesto di uccelli
dalla terra al paradiso dopo la pioggia. Un tuo bacio,
rievocato, sfila, come fossero perle, questa catena di parole.
Cieli immensi ci congiungono, unendo qui a lì.
Desiderio e passione nell’aria che pensa.

Traduzione di Floriana Marinzuli e Bernardino Nera

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Aldo Nove

Guarda, madre
(...) Guarda madre la rosa nel sole,
ad occhi chiusi i suoi petali
roridi di sangue raccontano
ogni possibilità,
ogni città,
ogni tribù,
ogni leggenda
nell'istante in cui quasi
intraprende il cammino,
la pletora del destino,
l'abbraccio che chiedo,
il latte
delle galassie e del tuo seno.
Ti sento e non ti vedo.
Mia casa.
Mio vuoto.
Mio credo. (...)

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Quanti massacri, quanti terremoti avvengono nel mondo, quante navi affondano, quanti vulcani esplodono e quanta, quanta gente viene perseguitata, torturata e uccisa! Eppure, se non c’è qualcuno che raccoglie una testimonianza, che ne scrive, qualcuno che fa una foto, che ne lascia traccia in un libro, è come se quei fatti non fossero mai avvenuti! Sofferenze senza conseguenza, senza storia. Perché la storia esiste solo se qualcuno la racconta
Tiziano Terzani

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Camillo Fonte
La memoria
Ti recai lo stupore d’un ritorno
tardivo, nel quale non credevi:
troppo lunga l’attesa. Da un paese
straniero recavo, straniero
io stesso, temesti,
nuove menzogne e lacrime.

Ma no, cara, sognavo
la quieta forma delle braccia
tue, la bianca tua mano… Se tessevo
anch’io tele d’inganni, se provavo
gli altri e me stesso al gioco multiforme
della vita non era per capriccio.
Qui, amore, il rondone,
volando addormentato sopra cumuli gonfi
di nuova pioggia, qui tornava, al nido
di primavera.

Poi la tua, la nostra
stagione ci vinse. Spendemmo
senza risparmio tutti i nostri giorni,
lieti di farlo e fu dolce la notte
scivolare nel sonno come ladri
dopo il furto d’amore. Quanto tempo
ci fu negato (e forse ci negammo)?
Di quanto ci restò non fummo avari.

Così l’amore, il nuovo, il ritrovato
nostro amore quietò le vecchie smanie
mie d’avventura. L’ordine,
la preziosa abitudine fu il vanto
della nostra vecchiaia, fu la gloria
che ancora posso offrirti, oggi, domani.

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Le bugie alla lunga frantumano i rapporti. Lo senti quando qualcuno ti sta mentendo,
ma resti in silenzio, non serve a nulla farglielo notare.
Chi mente pensa di trovarti sempre lì pronto a sentire una nuova menzogna.
Non capisce subito che hai capito. Se ne accorge quando non ti trova più.
Giuliana Giocasta


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Pierre de Ronsard

da Sonetti per Elena
XLIII

Quando sarai ben vecchia, la sera, accanto al fuoco,
dipanando e filando seduta a un lume fioco,
ripetendo i miei versi dirai, meravigliata:
“Nel tempo che ero bella Ronsard mi ha celebrata”.

Sentendo le parole tu non avrai fantesca,
già mezzo sonnacchiosa dopo la sua fatica,
che al nome di Ronsard non si scuota, ormai desta,
e con eterna lode il tuo nome benedica.

Io sarò sottoterra, fantasma disossato,
e tra le ombre e i mirti troverò la mia quiete.
Tu presso il focolare, vegliarda rattrappita,

rimpiangerai l’amore che fiera hai disdegnato.
Non credere al domani e vivi ore liete;
e fin d’ora raccogli le rose della vita.
Traduzione di Maria Luisa Spaziani

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Qui, proprio un anno addietro,in questo stesso periodo, in questa precisa ora, erravo per questo medesimo marciapiede, sconsolato come adesso! E ti viene da pensare che anche allora i sogni erano tristi e, sebbene anche prima nulla ci fosse di più lieve, hai tuttavia l’impressione che tutto, invece, lo fosse e che vivere fosse più facile e più tranquillo, e che non ci fossero questi neri pensieri che ora ti serrano nella loro morsa, questi rimorsi tetri, cupi che ora non ti danno pace né giorno, né notte! E ti chiedi: dove sono dunque i sogni tuoi?
Fëdor Dostoevskij

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Padri, i quali sentano sinceramente la propria insufficienza e siano continuamente assillati dal desiderio di elevarsi nel cuore e nell'intelletto, hanno il diritto di generare figli. Da un lato, essi trasmettono al figlio la loro inclinazione e aspirazione, dall'altro, gli fanno già intendere che cosa sia veramente degno di essere desiderato: è questo il solo motivo per cui l'adulto sarà poi veramente grato ai suoi genitori.
Friedrich Nietzsche

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Noi ti ringraziamo nostro buon Protettore per averci dato anche oggi la forza di fare il più bello spettacolo del mondo. Tu che proteggi uomini, animali e baracconi, tu che rendi i leoni docili come gli uomini e gli uomini coraggiosi come i leoni, tu che ogni sera presti agli acrobati le ali degli angeli, fa' che sulla nostra mensa non venga mai a mancare pane ed applausi. Noi ti chiediamo protezione, ma se non ne fossimo degni, se qualche disgrazia dovesse accaderci, fa' che avvenga dopo lo spettacolo e, in ogni caso, ricordati di salvare prima le bestie e i bambini. Tu che permetti ai nani e ai giganti di essere ugualmente felici, tu che sei la vera, l'unica rete dei nostri pericolosi esercizi, fa' che in nessun momento della nostra vita venga a mancarci una tenda, una pista e un riflettore. Guardaci dalle unghie delle nostre donne, che da quelle delle tigri ci guardiamo noi, dacci ancora la forza di far ridere gli uomini, di sopportare serenamente le loro assordanti risate e lascia pure che essi ci credano felici. Più ho voglia di piangere e più gli uomini si divertono, ma non importa, io li perdono, un po' perché essi non sanno, un po' per amor Tuo, e un po' perché hanno pagato il biglietto. Se le mie buffonate servono ad alleviare le loro pene, rendi pure questa mia faccia ancora più ridicola, ma aiutami a portarla in giro con disinvoltura. C'è tanta gente che si diverte a far piangere l'umanità, noi dobbiamo soffrire per divertirla; manda, se puoi, qualcuno su questo mondo capace di far ridere me come io faccio ridere gli altri.
Totò (Antonio De Curtis

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Ivan Volosjuk

Leggi Omero sul filobus, ma quando hai gli occhi
stanchi,
nascondi il libro nella borsa, coi tagli ricuciti,
appoggiando i piedi su una cassetta di legno
con certe ghiandoline,

e ti credono malata perché dormi con la stessa
persona
da più di un anno,
e ti credono malata perché trovi gioia nella lettura
e ti credono malata semplicemente perché gioisci;

leggi Omero all'autostazione, dove c'è odore
di barboni e di pizza,
anche se conviene comprare il giornale, risolvere
le parole crociate
e fare pacchettini per i gusci dei semini – è questo
il programma,
nessuno sopporterà un simile strappo, come la
lettura di Omero.

A che ti serve Omero?

Perché vent'anni fa, quando fu il momento di bere
una "Hershey",
per te fu il momento di iscriverti a Lettere?

Allora tutto si vendeva.
E capirai troppo tardi che il tuo tempo non giungerà
mai...
Traduzione di Paolo Galvagni

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Lawrence Ferlinghetti

Il negozietto di caramelle dietro la soprelevata
è lì che per la prima volta
mi innamorai
dell'irrealtà
Gelatine luccicavano nella penombra
di quel pomeriggio di settembre
Sul bancone un gatto si insinuava tra
bastoncini di liquirizia
e barrette al cioccolato
e cicche Oh Boy

Fuori le foglie morivano e cadevano
Il vento aveva spazzato via il sole

Una ragazza entrò di corsa
Aveva i capelli zuppi di pioggia
Il seno ansava nella stanzetta

Fuori le foglie cadevano
e piangendo dicevano
Troppo presto! troppo presto!
Traduzione di Leopoldo Carra

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Pierre Veber - Aforismi, frasi e citazioni

Selezione di aforismi, frasi e citazioni di Pierre Veber (Parigi 1869-1942), commediografo, critico e scrittore francese. Pierre Veber è stato un autore prolifico, producendo nella sua quarantennale carriera cento commedie burlesche, vaudevilles, libretti di operette e quasi cinquanta romanzi, raccolte di racconti e racconti umoristici e ironici. la maggior parte dei seguenti pensieri di Pierre Veber sono tratti da Massime e aforismi di un direttore di teatro (Maximes et Aphorismes d'un directeur de théâtre, 1924).


Su una sedia a rotelle
Dans un fauteuil. 1909

Una donna dice tutta la verità a Dio, quasi tutta la verità al confessore, la metà della verità al suo amico, un ventesimo di verità a colui che ama. Vedete bene che gliene rimane assai poca per colui che non ama.

Massime e aforismi di un direttore di teatro
Maximes et Aphorismes d'un directeur de théâtre, 1924

Abbiate dei nemici! I vostri amici si stancheranno di parlare di voi; i vostri nemici mai!

L'indulgenza è la peggiore forma di indifferenza.
[L'indulgence est la pire forme de l'indifférence]

La grande forza di Dio è di permettere che l'uomo bestemmi.

La suscettibilità è un cascame della vanità; l'orgoglio la ignora.

Lo scoraggiamento è la scusa degli imbecilli.

Non aver paura delle parti noiose; quando il pubblico è annoiato, pensa di pensare, e questo lo lusinga.

Non voglio rendermi migliore di quanto sono, ne abuserei.

Quando si desidera ardentemente una cosa, essa accade.

Un uomo di una certa età, è un uomo che, al ristorante, fa più attenzione ai piatti che alle cameriere.
[Un homme d'un certain âge, c'est un homme qui, au restaurant, fait plus attention aux plats qu'aux servantes].


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R.I.P PINO

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Costantino Kavafis

Più che puoi

Se non puoi farla come vuoi, la vita,
sforzati almeno più che puoi
di non prostituirla
nei contatti eccessivi con la gente,
con i gesti eccessivi e le parole.

Non la prostituire col portarla
troppo sovente in giro, con l’esporla
ai commerci e alle pratiche
della dissennatezza quotidiana
finché diventi estranea ed importuna.

Traduzione di Nicola Crocetti

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Le più belle poesie brevi

Soprattutto nel Novecento la poesia si abbrevia, si trasforma in una particella lirica che oscilla tra il verso e la riflessione aforistica. Presento qui di seguito una raccolta delle più belle poesie brevi. Pochi versi ma intensi che dischiudono un mondo. Tra i temi correlati si veda Le 20 poesie più belle, Frasi, citazioni e aforismi sulla poesia e i poeti e Le 100 frasi più belle sulla vita.
**
Le più belle poesie brevi

O Signore, il mio cuore non mi basta più,
quella che io amo è grande quanto il mondo:
mettimene nel petto un altro
che sia grande quanto il mondo.
(Nizar Qabbani)
Mattina
M’illumino
d’immenso.
(Giuseppe Ungaretti)
Odio e amo.
Forse tu ti chiedi perchè io lo faccia. Non lo so. Ma sento che accade, e ne sono tormentato.
(Catullo)
Felice chi è diverso
Essendo egli diverso
Ma guai a chi è diverso
Essendo egli comune
(Sandro Penna)
Cercami nelle parole
che non ho trovato
(Blaga Dimitrova)
Due cure per l’amore
Prima: Non vederlo. Non chiamarlo, non scrivergli.
Seconda: Più semplice. Impara a conoscerlo meglio.
(Wendy Cope)
Continui a chiedermi la data della mia nascita
prendi nota dunque
ciò che tu non sai,
la data del tuo amore:
quella è per me la data della mia nascita.
(Nizar Qabbani)
La cosa più bella del nostro amore è che esso
non ha razionalità né logica
La cosa più bella del nostro amore è che esso
cammina sull’acqua e non affonda.
(Nizar Qabbani)
Dicono alcuni che sulla terra nera
la cosa più bella sia un esercito di
cavalieri; altri dicono di fanti; altri dicono di
navi. Per me, invece, è ciò che si ama.
(Saffo)

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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Jean-Michel Maulpoix


Traslocano tutto il cielo azzurro
In cenci nei bauli di vimini
L'andata e ritorno dei loro sogni
E lo spesso piumino di lana
Nube pregna d'imminente pioggia.

Sussulta il ventre tondo della donna.
La terra ruota un poco nei suoi occhi.

Niente dicono, e non vanno in nessun dove.
Seduti o in piedi all'angolo della via
Pigiati gli uni contro gli altri.

Traduzione dal francese di Roberto Rossi Precerutti

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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W. S. Merwin
Buona notte

Dormi bene vecchio amore
mia bella nel buio
la notte è tutto un sogno
e tu lo sai tu lo sai
la notte è un sogno lo sai
un vecchio amore nel buio
intorno a te che vai
e senza fine tu lo sai
nella notte in cui vai
dormi bene vecchio amore
senza fine nel buio
nell’amore che sai

Notturna
*
Le stelle emergono una
dopo l’altra nei nomi
trovati per loro
tempo fa in altre
oscurità che nessuno ricorda
da osservatori i cui
nomi furono dimenticati
più tardi nel buio
e mentre la notte si fa profonda
altri lumen iniziano
a comparire intorno a loro
come se brillassero
attraverso lo stesso istante
da un’unica profondità di età
benché il tempo
fra ciascuno di loro
e il loro vicino più prossimo
nella sua ampiezza contenga
il momento intero della terra
che gira in una luce
che non è la sua
con sopra di sé il corso
completo della vita
nata a brevi riflessioni
riconoscimento e angoscia
da una cellula che evolve
a ricordare la luce del giorno
risate e musica lontana

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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Daniele Piccini


Un soffio nel creato, senza centro,
che non leghi più altri alla catena
ma produca una maternità oscura
per le bestie smarrite, per le specie,
generi nuovamente ciò che c’è,
lo sollevi e distolga dal terrore.
Lascia che si riformi per passione
una bolla senza più genitura
che le accolga tutte quante le cose
orfane e smenticate, che le medichi,
le rialzi per essere mandate
libere nella favola di grani,
di girasoli che più non si bruciano,
di tempeste imminenti, ferme al soglio.

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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Alba sporca
Miguel Sousa Tavares
Évora, Portogallo, 1988. Sono le tre del mattino alla festa di fine corso all’Università. Filipe, ubriaco al punto tale da andare a sbattere violentemente contro un professore all’uscita del bagno degli uomini, viene approcciato da una ragazza del liceo, una di quelle che si imbucano nelle feste universitarie. Alta, con una minigonna che le lascia scoperte un paio di gambe lunghe e abbronzate, begli occhi scuri che spiccano su un volto gioviale e felice, Eva, la ragazza, è su di giri anche lei, ma non si spingerebbe probabilmente oltre qualche bacio furtivo. Il destino vuole però che i due siano notati da Zé Maria e João Diogo, tipi dall’aria ruffiana, bracciali e tatuaggi fino ai polsi, qualche dente marcio in bocca. La serata prende così una svolta inaspettata. Una corsa in macchina #822; una Opel con fari doppi, sedili sportivi, volante in pelle e gomme che fischiano a ogni scarto del volante #822; una puntata a un bar, una sosta in un luogo appartato in mezzo ai campi, e accade l’inevitabile: Zé Maria e João Diogo abusano della ragazza. Eva, sconvolta, grida di orrore, corre disperata, inciampa nei cespugli, si perde nell’oscurità dell’alba livida, per ricomparire poi all’improvviso davanti alla macchina lanciata a tutta velocità da Zé Maria. L’impatto è inevitabile: il corpo viene pre­so all’altezza delle anche dal cofano della macchina, si solleva da terra e va a sbattere violentemente contro il vetro, che subito si riempie di una nube di sangue, e poi viene lanciato lontano, scomparendo dalla vista dei ragazzi.
Zé Maria e João Diogo, tra le proteste di Filipe, decidono di fuggire per non rovinarsi la vita con un’accusa di omicidio.
Trascorre il tempo e quell’alba sporca pesa come un macigno nel cuore di Filipe. Sono gli anni in cui prosperità e corruzione, indotte da un fiume di denaro pubblico, mutano radicalmente il volto del paese. Architetto del comune di Medronhais Sierra, Filipe, ricattato da qualcuno che sostiene di sapere tutto di quella tragica alba del 1988, si ritrova al cospetto di una giovane donna magistrato, Maria Rodrigues Ribeiro, decisa a fare luce su quella lontana vicenda. Una donna affascinante, con begli occhi scuri e la malinconia di chi deve aver sofferto nella vita. Una donna dallo sguardo stranamente familiare per Filipe.
Attraverso una magistrale vicenda di violenza, amori proibiti e intrighi politici, Alba sporca narra la storia del Portogallo, un paese che, dalla «Rivoluzione dei garofani» che nel 1974 rovesciò la dittatura di Salazar fino ai giorni nostri, è ancora alla ricerca del suo posto nella modernità.

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Tutti i papà hanno il loro fischio speciale, il loro richiamo speciale. Il loro modo di bussare Il loro modo di camminare. Il loro marchio sulla nostra vita. Crediamo di dimenticarcene, ma poi, nel buio, sentiamo un trillare di note e il nostro cuore si sente sollevato. E abbiamo di nuovo cinque anni: stiamo aspettando di udire i passi di papà sulla ghiaia del vialetto.
(Pam Brown)

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L’istruzione è il grande motore dello sviluppo personale. È attraverso l’istruzione che la figlia di un contadino può diventare medico, che il figlio di un minatore può diventare dirigente della miniera, che il figlio di un bracciante può diventare presidente di una grande nazione. È quello che facciamo di ciò che abbiamo, non ciò che ci viene dato, che distingue una persona da un’altra.
Nelson Mandela

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Lawrence Ferlinghetti

Alla maniera di Cecco Angiolieri

S'i' fosse foco, non fumerei
S'i' fosse vento, suonerei soltanto i flauti lirici
S'i' fosse acqua, non berrei altro che vino
S'i' fosse Dio, mi farei una Dea
S'i' fosse Papa, mi farei mamma mia
S'i' fosse mamma, darei natali a molte vergini
S'i' fosse imperatore, sa' che farei?
ucciderei tutti gli imperatori.

S'i' fosse morte, ritornerei all'utero per ricominciare
S'i' fosse cieco, troverei un cane
S'i' fosse un cane, troverei un cieco
che vuole fare molte passeggiate ai bordelli.
(Scritta in italiano dall'autore)

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Daniele Piccini


Tradiscono perciò le foglie, i mari,
così cantati, la rivelazione?
se lo chiede la mente per crinali
divisi da stagioni come giorni.
Le praterie brucate dal ricordo,
le foglie amare, le lune eloquenti,
corse da febbre – perdono il disegno?
Così o come sia, prega che forte
sia la mano che verga la sua sorte:
che la forma lasciata come impronta
su ogni cosa – illeggibile fonema –
non la disperda il vento di una lingua
immagine di sé, ma la ferisca,
la faccia sanguinare: perché avvenga.

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Donata Berra. A memoria di mare
Come quando al circo
il rullo del tamburo
sommuove i cuori e annuncia

l’arrivo dell’acrobata
e tutti sono pronti
a sospirare e io

ti conoscevo ti aspettavo
e si è fatto avanti un vecchio
decrepito cadente

fin nel centro del cerchio
a dire che tu
non c’eri.

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Donata Berra. A memoria di mare
Come quando al circo
il rullo del tamburo
sommuove i cuori e annuncia

l’arrivo dell’acrobata
e tutti sono pronti
a sospirare e io

ti conoscevo ti aspettavo
e si è fatto avanti un vecchio
decrepito cadente

fin nel centro del cerchio
a dire che tu
non c’eri.

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Wendell Berry. L'ordine della natura
Manifesto: Il Fronte di liberazione
del contadino pazzo

Amate il guadagno facile, l’aumento annuale di stipendio,
le ferie pagate. Desiderate sempre più
cose confezionate. Abbiate paura
di conoscere i vostri vicini, e di morire.
E avrete una finestra nel pensiero.
Nemmeno il vostro futuro sarà più un mistero,
la vostra mente sarà perforata in una scheda
e messa via in un cassetto.
Quando vi vorranno far comprare qualcosa
vi chiameranno. Quando vi vorranno
far morire per il profitto ve lo faranno sapere.
Ma voi amici, ogni giorno, fate qualcosa
che non possa entrare nei calcoli. Amate il Signore.
Amate la terra. Lavorate gratuitamente.
Prendete tutti i vostri averi e siate poveri,
amate qualcuno che non lo merita.
Denunciate il governo, e abbracciate
la bandiera. Sperate di vivere
in quella repubblica libera che essa rappresenta.
Approvate tutto ciò che non capite
e lodate quest’ignoranza, perché ciò che l’uomo
non ha incontrato non ha distrutto.
Fate domande che non hanno risposta.
Investite nel millennio. Piantate sequoie.
Dite che il vostro raccolto principale è la foresta
che non avete piantato
e che non vivrete per raccogliere.
Dite che le foglie si raccolgono
quando marciscono nella terra.
Chiamate questo profitto. Profetizzate questo di ricavo.
Ponete la vostra fiducia nei cinque centimetri di humus
che si formeranno sotto gli alberi
ogni mille anni.
Ascoltate le carogne: accostatevi l’orecchio
vicino per sentire il fievole chiacchiericcio
delle canzoni a venire.
Aspettatevi la fine del mondo. Ridete.
Il riso è incalcolabile, siate gioiosi
pur considerando ogni questione.
Finché le donne non si svenderanno per il potere,
sostenete le donne più che gli uomini.
Domandatevi: questo potrà dar gioia
alla donna che è contenta di aspettare un bambino?
Disturberà il sonno della donna
che sta per partorire?
Andate col vostro amore nei campi.
Stendetevi tranquilli all’ombra. Posate la testa
sul suo grembo. Giurate fedeltà
alle cose più prossime ai vostri pensieri.
Non appena i generali e i politicanti
sapranno prevedere i movimenti della vostra mente,
abbandonateli. Lasciateli come segnali
per indicare la falsa traccia, la via
che non avete preso. Siate come la volpe,
che lascia più tracce del necessario,
alcune nella direzione sbagliata.
Praticate la resurrezione.

Traduzione di Paolo Severini

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Ivan Volosjuk

Non ho misurato coi piedi le vie di Londra,
Non ho visto il Reno né il profondo Tamigi,
Non sono stato a Mosca, dove la terra sotto i piedi
È più sacra del cielo nella lontana Parigi.

Ma ho visto i semplici orecchini della betulla,
E ho visto la doratura delle querce secolari,
E nel libro dell'erba, sotto la copertina verde,
Ho trovato le formiche intente a un duro lavoro.
Traduzione di Paolo Galvagni


Poesia n. 346 Marzo 2019
Ivan Volosjuk. Leggi Omero sul filobus
a cura di Paolo Galvagni

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dany61 ha scritto:

Donata Berra. A memoria di mare
Come quando al circo
il rullo del tamburo
sommuove i cuori e annuncia

l’arrivo dell’acrobata
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Yves Bonnefoy

Il letto, le pietre

Lei nomina il letto, che è più vasto
Del paese che s'estende davanti a loro,
Questo disordine di pozzanghere e di giunchi,
E di luci, in cui s'agitano ali.

E lui nomina la pietra,
Le sue masse crepate, le sue grandi gole d'ombra.
Poi l'uno e l'altra nominano la notte che viene,
Uno per dirla oscura, l'altra chiara.

Che si diano due nomi a ciò che si ama!
Scrivere in due il mondo avrebbe un qualche senso,
Dice ad Adamo sognatore Eva angustiata.

Avanzano, hanno nominato, tanto le parole lo vogliono,
Una casa, l'arenaria, un'upupa, una forra,
Un letto in lontananza, già coperto di pietre.

Traduzione di Fabio Scotto

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Vorrei essere il tempo di un giorno..
si ma non un giorno qualsiasi ..
il giorno più bello che ancora è sconosciuto..
adagerò nel caldo abbraccio dell'amore..
quelle profonde emozioni che attardano ad arrivare..
colmerò di speranza ..
quei sogni tanto attesi ma in avverati..
sfumerò di colori sgargianti..
l'infinita prospettiva della vita..
accarezzerò con la dolcezza del vento..
gli ostacoli del cuore superandoli..
correrò a pari passo con il destino ..
che nulla ancora aveva deciso..
vorrei un momento..
dove tutto sarà nelle mie mani ..
per mutarlo in splendida realtà..
un momento di eternità dove..
io e te ..
uniremo anima e cuore nello stesso battito..
e sarà li..
che mi sentirò vittoriosa della vita..
stefy cirilli

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"Vi auguro di essere eretici.
Eresia viene dal greco e vuol dire scelta.
Eretico è la persona che sceglie e,
in questo senso è colui che più della verità ama la ricerca della verità.
E allora io ve lo auguro di cuore
questo coraggio dell’eresia.
Vi auguro l’eresia dei fatti
prima che delle parole,
l’eresia della coerenza, del coraggio,
della gratuità, della responsabilità
e dell’impegno.
Oggi è eretico
chi mette la propria libertà
al servizio degli altri.
Chi impegna la propria libertà
per chi ancora libero non è.
Eretico è chi non si accontenta
dei saperi di seconda mano,
chi studia, chi approfondisce,
chi si mette in gioco in quello che fa.
Eretico è chi si ribella
al sonno delle coscienze,
chi non si rassegna alle ingiustizie.
Chi non pensa che la povertà sia una fatalità.
Eretico è chi non cede alla tentazione del cinismo e dell’indifferenza.
Eretico è chi ha il coraggio
di avere più coraggio."
(Don Luigi Ciotti)

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Seamus Heaney

Poscritto

E qualche volta trovate il tempo di andare in auto
ad ovest
in County Clare, lungo la Flaggy Shore,
a settembre o ottobre, quando il vento
e la luce si azzuffano così che da un parte
l’oceano è pazzo di schiuma
e bagliori, e all’interno fra le pietre
la superficie di un lago color ardesia è illuminata
dal lampo terrestre di uno stormo di cigni,
le piume scompigliate e soffiate, bianco su bianco,
le teste adulte dall’aria ostinata
sommerse o affioranti o indaffarate sottacqua.
Inutile pensare di posteggiare e cogliere la scena
più completamente. Non sei né qua né là,
una fretta per cui passano cose note e ignote
mentre forti morbide folate prendono l’auto di sbieco
e sorprendono il cuore sovrappensiero e lo aprono
d’un soffio.

Traduzione di Massimo Bacigalupo

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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Mario Luzi

(gocce)

L'inverno e la sua fine
escono da quei monti
nel cielo
alla battaglia,
esitano l'uno
e l'altra, essi, rapiti
a quella luce
di politissimo cristallo,
alla flagranza delle valli,
e ora
un poco si osservano a distanza,
un poco si mischiano e si azzuffano
finché grandine o vento non sbaraglia
l'incertezza dello scontro.
Ci ottenebra, noi stille
sorprese in medio campo
un infittito scroscio,
ci affoga
l'uragano, sgombra
poi il sole
i celesti rimasugli
del furente nubifragio.
È inverno o primavera? Non lo sappiamo,
siamo
e non siamo niente
nella molteplicità delle apparenze,
però dentro la vita, dentro
il meraviglioso istante.

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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Donata Berra. A memoria di mare
E adesso vieni, entriamo insieme in questo inverno,
sarà stagione di abbandoni e reticenze,
guarda: le ombre che credevamo immaginate,
o risospinte ai margini del bosco,
vòltati: avanzano alle spalle.
Vieni, lascia scorrere il tuo corpo
dal vento acre di resina e di muschio,
lascia la scabra pelle rilevarsi
alle carezze mie, come fossi lei,
quella per cui fiorisce, e sa di cielo,
– dove tu solo sai, e mi conduci –
il fioco fiore giallo d’elicriso.

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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Tonino Guerra
da Il Miele

Canto trentacinquesimo

Acqua, fuoco e poi la cenere
e le ossa dentro la cenere,
l’aria trema attorno alla Terra.
Dove sono le foglie verdi, l’erba, i piselli
col dito delle donne che li staccava dalla buccia?
Dove sono le rose e la chitarra, i cani e i gatti,
i sassi e le siepi di confine,
le bocche che cantavano, i calendari, i fiumi,
e le tette piene di latte? Dove sono le favole
se le candele spente non fanno più lume?
Dov’è il Tempo con tutti i giorni della settimana,
le ore e i secondi che battono?
Il Sole gira e si muovono le ombre
della roba che sta ferma.
E io dove sono? Dov’è il tale?
Venezia che si è affogata
è un mucchio di ossa bianche sotto il mare.
Ma verrà il giorno che dalla porta del cielo
cadrà giù una voce dentro la polvere.
Comanderà che venga fuori l’uomo
che ha inventato tutto quanto:
la ruota, gli orologi, i numeri,
e le bandiere per le strade.
Allora si alzerà Adamo e a testa alta
andrà sotto quella Luce Grande
per dire che il miele che ci ha dato
era in cima a una spada.

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Luali Lahsen
Il mio verso

Il mio verso parla per zittire
i botti che perforano
i timpani del silenzio.
Accarezza il tuo nome e si posa
sul tuo sguardo quale aquila ferita,
orfana di intensità.
Il mio verso cerca la tua storia;
si incontrano la mia memoria e il tuo cammino
per ripercorrere un'altra possibilità d'amore.
Traduzione di Giulia Maltese

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Tonino Guerra
da L'albero dell'acqua

Niente

La vita dura poco
tutto cambia o muore;
il cappello che portava mio padre
adesso gira sopra la testa contadina
di un parente alla lunga di mia madre.
Anche la Terra scoppierà
e ci saranno le montagne che voleranno in aria
e l’acqua si rotolerà
su delle stelle morte
e dove girava il mondo ci sarà del vento
con voci, urla e musica
che è restata attaccata alle nuvole.
Magari dentro quella bufera
arriverà una mano lunga a raccogliere le molliche
delle città e la polvere delle cose grandi
che ha fatto la gente e le foglie dei boschi
e le penne degli uccelli… o niente.

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Nicolas Born
Poesia d'amore incompiuta

Ecco, la luna
doveva
vagare con noi,
su per il pendio,
dove i tigli
si voltano
al nostro passaggio.

Un cielo
da ricordare:
l'autunno ci scendeva
incontro, sulla via.

Il sentiero
porta lontano,
mai l'abbiamo percorso,
e vediamo avvicinarsi
un verde estraneo,
tu e io,
occhi così estranei,
tu e io.
Traduzione di Gio Batta Bucciol

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Lars Gustafsson


Una mattina in Svezia

Mattina,
il vento soffiava, sventolava e tendeva
le bandiere della zona, c’era
ghiaccio sotto le betulle bianche.

Allora passa qualcuno vestito di nero,
cammina con passo pesante,
come se dovesse andare molto lontano.
La strada vuota sale spontanea
per un pendío dove egli si avvia.

Certo che lo conoscevo, potevo raccontare
di lui
e di tutte le strade che ha percorso.
Ora il vento soffia già molto meno.
Le betulle bianche stanno assolutamente
immobili,
con un ghiaccio lucido ai piedi,
bagliore solare.

Dall’orizzonte
dove la luce del cielo è intensa come qui
arriva un piccolo tram sulle rotaie.
Si ferma un po’ qui e poi scompare,
senza che nessuno scenda.

Traduzione di Maria Cristina Lombardi

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Tonino Guerra
da L'albero dell'acqua

La mia casa a Pennabilli

a Gianni Giannini

Adesso abito quassù
in una casa di montagna
e passo il tempo con delle foglie secche
che le metto in fila sopra uno scalino;
o vado a toccare quei fili d’acqua
che saltellano giù da una fessura di sassi
dove le trote stanno accovacciate al fresco
e Silvestro le prende con le mani
come fanno i gatti con le farfalle.
Mi piace anche fare dei conti
con un’aritmetica elementare:
due e due quattro sei e sei dodici
se vai a comprare sette uova e tre cadono
a terra, quante ne restano sane?
O altrimenti faccio delle righe sulla sabbia
del cortile, delle aste una dopo l’altra
per ricordare la sveltezza
delle gambe di una volta e l’aria
piena di lucciole e la bicicletta
e la fionda, gli aquiloni
e laggiù per ogni Ferragosto
il mare che stava disteso dietro montagne
di sabbia come una bestia buona
sotto le carezze del padrone.
Il pomeriggio sto seduto a guardare
la valle e la montagna in fondo
con tutti i campi che sembrano stracci
ad asciugare al sole e ogni tanto le strisce
rosse dei papaveri, dei mucchietti di case
come dei nidi di rondini appoggiati a terra
e la gente piegata a lavorare
piccola come la polvere e io seduto
con tutta ’sta roba dentro gli occhi
e con la memoria che è diventata bianca
e su questo lenzuolo ogni tanto passa
la voce della mia povera mamma
e l’odore delle mele cotogne
che stavano in cima all’armadio.

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Nicolas Born
Poesia d'amore

Non sei più qui
ora tu ami altrove
dopo diverse trasfusioni di sangue
mi hai dimenticata
per un cambiamento
che tu solo definisci.
Lui deve allontanarsi per qualche giorno
e io sono di nuovo da te.
Mangiamo mele e
ci baciamo sotto i meli.

Ognuno vede l'amore negli occhi nostri.
Abbiamo occasione di dormire e
ammirare il nostro sentimento.
Non è solo piacere, è amore.
Finché ci riconosciamo, fa bel
tempo nelle tue stanze.

Coroniamo questi giorni con le nostre
prestazioni, senza nemmeno pensare
che dovremo vivere tra i libri e la gente.
Traduzione di Gio Batta Bucciol

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La mancanza di salute e la disabilità non sono mai una buona ragione per escludere o, peggio, per eliminare una persona; e la più grave privazione che le persone subiscono non è l’indebolimento dell’organismo e la disabilità che ne può conseguire, ma l’abbandono, l’esclusione, la privazione di amore.
Papa Francesco

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Ho sempre saputo che avrei potuto ricominciare a fare scherma. Quando l’ho chiesto ai medici mi hanno, diciamo, sputato in un occhio. Quando l’ho chiesto a quelli delle protesi, si sono messi a ridere. Però io fin da subito ho capito che sarei riuscita a ritornare.
Bebe Vio

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Costantino Kavafis

S’è avvolto nelle tenebre il mondo, non temere.
Non credere durevole tutto ciò ch’è oscuro.
Sei vicino ai piaceri, amico, alle valli, ai fiori:
osa, non ti fermare. Ecco, già sorge l’alba!

Solo una nebbia lieve il tuo sguardo intimorisce.
La natura benevola prepara sotto il velo
ghirlande di rose e di viole, di nobili narcisi
per te, profumate ricompense ai tuoi canti.

1886

Traduzione di Nicola Crocetti

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Rudolf Hagelstange
Credo veneziano

10

Non sappiamo più dire sì e no,
perché non siamo più certi della meta.
E se lo diciamo, siamo come un bambino
che ha imparato soltanto a dar risposte gradite

alle domande dei grandi, senza capire
ciò che sta dicendo e a chi fa pro.
E quando sembravate esercitare opposizione,
ciò non avveniva senza veder dietro di voi

un suggeritore. Poiché, ah, da soli
siete paralizzati fino al midollo nell’anima
e infervorati attendete nuovi ordini

per essere, come voi pensate, forti e protetti.
La piazza era il vostro posto, la felicità la folla.
La libertà, però, languiva nell’angustia.

Traduzione di Alberto Noceti

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LA MUSICA DEL TEMPO

Philip Levine

La giovane donna che cuce
alla finestra borbotta
una canzone che non conosco;
sento soltanto
poche battute,
e quando i camion
sferragliano sulla strada
sconnessa la musica si perde.
Prima che il buio
trapeli dalle ombre della
grande cattedrale,
la vedo ancora al lavoro e più tardi
sento nel silenzio improvviso
della notte una musica senza
parole levarsi
dalla sua stanza.
Metto da parte
le mie carte, mi lavo,
mi vesto per andare a mangiare
in un locale di pesce lungo i viali
vicino al porto dove più tardi
arriveranno per dormire i senzatetto.
Quindi cammino per ore nel Barrio
Chino passando accanto alle porte
aperte di piccoli bar e di postacci
cui voci di vecchi latrano inni stantii
di amor perduto.
“Questo è il mondo”
penso,
“questo è ciò di cui sono venuto
in cerca anni fa”.
Adesso posso tornare al mio monolocale,
posso giacere sveglio nel buio
provando e riprovando ogni
banale accadimento del giorno a venire,
un giorno che inizierà
quanco il sole rischiarerà le oscure spire
del dio di qualcuno,
io sveglio in una marea di polvere
che sale dal nulla,
e dal nulla giunge
la vera voce di qualcun altro.

Dina & Dario
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Carol Ann Duffy


Estasi

Nei tuoi pensieri tutto il giorno, tu nei miei.
Gli uccelli cantano al riparo di un albero.
Sopra la preghiera della pioggia, un blu sterminato,
non il paradiso, che non va da nessuna parte, senza fine.
Perché mai le nostre vite si allontanano
da noi stesse, mentre rimaniamo intrappolate nel tempo,
in fila verso la morte? Sembra che nulla possa mutare
lo schema dei nostri giorni, alterare la rima
data da lutto in assonanza con diletto.
Poi sopraggiunge l’amore come un volo lesto di uccelli
dalla terra al paradiso dopo la pioggia. Un tuo bacio,
rievocato, sfila, come fossero perle, questa catena di parole.
Cieli immensi ci congiungono, unendo qui a lì.
Desiderio e passione nell’aria che pensa.

Traduzione di Floriana Marinzuli e Bernardino Nera

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Charles Tomlinson

A mia figlia

“Le famiglie” dico, sapendo che non è
la parola giusta, “sono belle”.
“Le famiglie belle”, rispondi, aggiungendo
all’aggettivo scontato un po’ di sale,
“sono belle”. Ma volevo dire quanta strada
noi (famiglia itinerante) abbiamo fatto
dal giorno che son sceso portandoti a cavalluccio
in quel canyon dell’Arizona con il suo torrente
che indugiava ampio e lento sotto di noi;
poi è stato il Susquehanna col suo corso regolare;
e ora la rapida corrente del Severn ricorda
che il tempo non si ferma, anche se la figlia
che tu tieni per mano a me sembra
la stessa bambina che portavo in Arizona.
No – hai ragione – belle non va.
Ma solo una famiglia può rivisitare
il tempo a questo modo: i legami di sangue
ci radicano nello spazio, non immobili come alberi,
ma egualmente soggetti alla terra, al tempo, al clima,
le nostre dimore e storie legate come in rima.

Traduzione di Massimo Bacigalupo

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Maria Lainà

(Fumo)
E io mi voltai
perché c'era il rischio che sparisse
e avevo dato il cuore per tenerlo.
Ed ecco, vidi!
il sussurro di una beltà come deve uscire dalla terra
o dalle acque, e le acque nella terra,
o dal sonno in aria, e dall'aria in nessun luogo
– esiste sogno che non si addormenti alla spulatura
del mattino?
qualcosa che quando la svegliamo sia lì?
foss'anche l'orlo del suo abito profondo, le sue
babbucce d'argento
il suo passare se non vuol fermarsi?

Ah, che pena, che pena
che grande pena.
Andremo dai morti senza aver sfiorato
il loro amore.

Traduzione di Nicola Crocetti

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Philippe Jaccottet

Portovenere

Di nuovo cupo il mare. Tu capisci,
è l’ultima notte. Ma chi chiamo? A nessuno
parlo, all’infuori dell’eco, a nessuno.
Dove strapiomba la roccia il mare è nero, e rimbomba
in una campana di pioggia. Un pipistrello
urta come stupito sbarre d’aria,
e tutti questi giorni sono persi, lacerati
dalle sue ali nere, a questa gloria
d’acque fedeli resto indifferente,
se ancora non parlo né a te né a niente. Svaniscano
questi “bei giorni”! Parto, invecchio, che importa,
il mare dietro a chi va sbatte la porta.
Traduzione di Fabio Pusterla

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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Enza
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dany61
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Kazimierz Wierzynski
Sul ramo

Nessuno grida di gioia per essersi svegliato
Soltanto gli uccelli all'alba, gli uccelli dietro la finestra,
Tutti temono ciò che il giorno porterà loro,
Soltanto noi sul ramo no.

Nessuno vuol rinunciare a ciò che possiede
E nel folto letto si aggrappa ai resti del sonno,
Tutti vivono come se dovessero vivere in eterno,
Soltanto noi sul ramo no.

Traduzione di Paolo Statuti

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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Enza
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lampaDINA e lampaDario
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dany61 ha scritto:

Carol Ann Duffy


Estasi

Nei tuoi pensieri tutto il giorno, tu nei miei.
Gli uccelli cantano al riparo di un albero.
Sopra la preghiera della pioggia, un blu sterminato,
non il paradiso, che non va da nessuna parte, senza fine.
Perché mai le nostre vite si allontanano
da noi stesse, mentre rimaniamo intrappolate nel tempo,
in fila verso la morte? Sembra che nulla possa mutare
lo schema dei nostri giorni, alterare la rima
data da lutto in assonanza con diletto.
Poi sopraggiunge l’amore come un volo lesto di uccelli
dalla terra al paradiso dopo la pioggia. Un tuo bacio,
rievocato, sfila, come fossero perle, questa catena di parole.
Cieli immensi ci congiungono, unendo qui a lì.
Desiderio e passione nell’aria che pensa.

Traduzione di Floriana Marinzuli e Bernardino Nera


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Dina & Dario
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dany61
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Yehuda Amichai


A nord di San Francisco

Qui molli le colline toccano il mare
come s’incontrano due eternità.
E le mucche che pasturano lassù
ci ignorano, come fossero angeli.
Anche il maturo aroma di melone in cantina
profetizza la quiete.

Il buio non combatte con la luce
ma ci spinge avanti
verso altra luce, e l’unico dolore
è quello di non restare.

Nella mia terra che vien detta santa
non permettono mai all’eternità
di essere eterna:
l’hanno divisa in piccole fedi
frazionata in territori di Dio
sminuzzata in schegge di Storia
acuminate che feriscono a morte.
Delle sue quiete lontananze hanno fatto
prossimità che freme di pena del presente.

A Bolinas, sulla spiaggia, ai piedi
dei gradini di legno
vidi fanciulle dalle natiche nude
sul ventre stese nella sabbia ebbre
di regno sempiterno,
e le anime in loro come porte
si aprivano e chiudevano,
si aprivano e chiudevano nel ritmo
della risacca.

Traduzione di Ariel Rathaus

“La vita è ciò che ti accade mentre fai altri progetti” John Lennon
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dany61
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Yehuda Amichai

Vedi, pensieri e sogni

Vedi, pensieri e sogni in un intrico
di fili ci ravvolgono, in una rete mimetica,
e né Dio né i caccia in ricognizione
potranno mai sapere
ciò che vogliamo realmente
e dove il nostro passo è diretto.

Solo la voce che interrogando guizza
si alza ancora sulle cose e resta in aria sospesa,
anche se le granate l’hanno ormai ridotta
come una lacera bandiera,
come una nuvola squarciata.

Vedi, anche noi compiamo rovesciandolo
il cammino dei fiori:
da un calice iniziare tripudiante di luce,
scender giù con lo stelo sempre più cupo,
arrivare nella chiusa terra e attendere un poco,
e finire, radice, nel grembo, nell’oscuro.

Traduzione di Ariel Rathaus

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Ruth Bidgood

Strade

Inutile chiedersi che lago protetto da aironi
si trovava nell’altra vallata,
o rimpiangere i canti del bosco
che non avevo attraversato.
Inutile chiedersi dove
potevano portare altre strade,
dato che portavano altrove;
poiché è solo qui e ora
la mia vera destinazione.
È dolce il fiume nella tenera sera
e tutti i passi della mia vita mi hanno
portata a casa.

Traduzione di Giorgia Sensi

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Roberto Rossi Precerutti


Parco del Valentino

Dentro gli occhi il mattino – fa promesse
nel rimescolio dell’aria nell’acino
zuccherino che pende sulle braci
polverose dei viali – sono spesse

e forti queste foglie, già una messe
di lucidi aghi copre le mendaci
sontuosità del verde o le vivaci
ostensioni celesti (ma le stesse

radici, il bel fianco che di vertigine
si strema faranno come un’ardente
offerta ancora al buio della fronte):

dentro un vapore d’oro, a una sua fonte
fredda miserandi attinge prodigi
un dio di crocicchi, le labbra spente.

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DOVE NASCE IL GIORNO

Il giorno non nasce in tutte le parti del mondo,
ma solo in segreto,
là dove nessuno lo vede.
Da niente diventa increspatura di vita,
da buio diventa cammino,
da notte diventa orizzonte
Il giorno non ha fretta di diventare colore
ma si tinge lentamente
salendo dal cuore del mondo
scalda pian piano il manto del mondo
come il respiro che esce dal freddo letargo infinito dell’insensibilità
seziona il nero come a cercare nella notte dell’anima
quell’unica luce della fratellanza
e solo alla fine si lascia trovare.

Guatan Tavara

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Enza ha scritto:





ALTRO SAGGIO

ma non metterci di mezzo gl altri,
altrimenti, per aver veramente imparato,
devi però pagarne le conseguenze alle
persone offese.

pietro magnani

pietro
www.magnoz.weebly.com

Modificato da - pietro56 in data 28/04/2019 08:50:37
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dany61
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Robert Frost

Qualcosa, per una volta
Gli altri ridono che sempre sul pozzo
Mi inginocchiassi contro luce, mai
Vedendo più a fondo di dove l’acqua
Mi rimandava in un limpido quadro me
Me stesso nel cielo estivo, divino,
Sporto in un serto di felci e di cirri.
Una volta, puntando il mento sul bordo,
Distinsi – mi parve – al di là dell’immagine,
Sotto l’immagine, un biancore, incerto,
Una più fonda profondità – e lo persi.
L’acqua rinnegò la sua trasparenza.
Gocciò la felce ed ecco un’onda
Scosse la cosa posata sul fondo,
La confuse, la cancellò. Quel bianco che cos’era?
La verità? Un quarzo? Qualcosa, per una volta.
Traduzione di Nicola Gardini

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Remo Pagnanelli

L'amore in versi


Ci incontreremo di nuovo
e sarà un modo diverso di vedersi
e di toccarsi (del resto i nostri corpi
non erano cose da vedere nemmeno in vita,
meraviglie di decrepitezza).
Di sicuro ci sarà nebbia e farà freddo,
comunque spero di stare solo, senza
nessun intermediario, per riannodare
una certa storia con te, d'amore
dopo la vita...

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